noviembre 2017

Viewing posts from noviembre , 2017

Tránsito

Tránsito.
Rachel Cusk.
Libros del Asteroide.

“Al principio, su madre lo acusó de inventárselo todo. Y una parte de sí mismo estuvo a punto de creerla: lo malo de ser sincero, dijo Julian, es que tardas mucho en darte cuenta de que los demás saben mentir”.

1. Los rarísimos escritores que son tan buenos como Rachel Cusk deberían venderse solos y sin que gente como yo nos pongamos a hacer como que los defendemos o avalamos. Es tan exuberante la calidad de esta canadiense afincada en la vieja Inglaterra que, en la idea de difundirla, apenas si encuentro una prueba más de que el mundo está mal hecho, es cómico (en el mal sentido) y de que hasta yo participo, aun sin querer, de esa injusticia y ridiculez que las más de las veces lo acota y nos define.
2. La ficción de Rachel Cusk centra todo su interés en  los mecanismos de los que nos servimos para convertir en un relato con sentido nuestra  propia vida (cuando no suele ser más que una acumulación de improvisaciones más o menos desafortunadas), en la ira que subyace en infinidad de ínfimos gestos cotidianos nuestros, en la veracidad de cualquier deseo y en la naturaleza del amor de los ventajistas en tiempos de la soledad moderna*. Casi nada.
3. Confesó una vez James Joyce (cuando ya era mayor y sus ojos se cegaban) que reservaba sus postreras conexiones ópticas a leer en Harper’s Bazaar las entregas de Los caballeros las prefieren rubias, pero se casan con las morenas, el maravilloso libro de Anita Loos. Lo digo porque si cualquier mudanza inmobiliaria ejerce la crítica literaria con un nivel de exigencia que el profesional de pago más feroz parece un osito de trapo, saber en qué letras gastaría una sus últimas horas de luz no se queda atrás y, hoy por hoy, Cusk es una firme candidata de las mías.

Belén Rubiano.

*: António Lobo Antunes, tras la muerte de la maravillosa mujer de la que se había divorciado, dijo, hace ya algunos años: Me separé, queriéndola a ella, para vivir solo y amargado. Pues eso: relato, vacío y eco ingrato.